Автопортрет не получился;
Рука танцует вальс предчувствий.
Рука, что рисовала - будто топором -
С ней спазм задумчивый случился
И ей не надо от души напутствий:
Она орудует толково лишь пером.
В затмении бескрайних дум
Растет сердечно смысл сути.
Алькады рифм жуют пастя'ми
Слог и сплевывают: сладкий ум
Самозабвенно ищет пу'ти...
А взгляд по ли'сту машет не перстями.
Затмением души чреват порыв
В поэзию безбрежную и смысл.
Автопортрет не получился.
И лишь секунду мнительно побыв
Душою музы, в небытие весь замысел
Беспечно канул; прослезился.
Зеницею огня души след вещих знаков
Втирается в покорный лист и чудно
Претерпевает всеразличные интриги мыслей;
Автопортрет не получился; но каков
На самом деле замысел: ежесекундно
Творить поэзией вместилище затей
Искусных, вмещать в отчаяние смысл
Веры, что слог поточный будет прежде
Попытки безнадежной преобразить шедевр
И придать последнему остатку чувства этот замысел...
Творя нетривиально лишь в надежде,
Что стих коснулся самых высших сфер...
Но смел навязчивый итог
И понимание себя блуждает втайне,
Сокрывшись от безудержных очей;
И взгляд щадящий слово снова строг,
И муза из пучины восстает - вся в пене;
И хочется спросить сей дивный стих: ты - чей?
Поэзия набрала в рот воды - молчит.
Солено, видно, но плеваться не спешит.
Хранит внутри задумчивости немой восторг:
Но... взгляд щадящий слово снова строг.
Так - бесконечно, это принцип веры,
Что творческих порывов не избегнуть.
И лезут на покорные листы шедевры.
А так ли? Но не дам стиху погибнуть.
Пусть пишет сам себя - заложник музы.
Чревовещатель тайн и жрец секретов.
И не найти в стихе сем праведных ответов...
Ведь на листе покорном - мысли-слёзы.