Счётчик сброшен опять на нули,
Сердце стянуто туго в шнуровку...
Так бывает: вновь ритм - на мели:
Вместо пульса стучит минусовка...
Вместо Музы - горбатый звонарь,
Лепет чада, увы, инфантильность...
Головой правит злобный технарь,
Погружая меня в меркантильность...
Потому нет внутри зрелых чувств,
Да и мысли опять блинным комом...
Я - вновь в сплине, но кофе лечусь,
Чтобы выйти с ноябрьской комы...