Жил-был поэт на белом свете,
И день, и ночь писал стихи,
А спать ложился на рассвете,
Когда вставали петухи.
Он вечерами лез на крышу,
Смотреть на огненный закат,
Чтоб быть над городом повыше,
Чтоб с крыши падал листопад.
Летели белые листочки
И самолеты из бумаги,
На крылышках носили строчки
И зарифмованные знаки.
А там внизу бежали люди,
Кто по делам, а кто с работы,
Не замечая парашюты,
Не подбирая "самолеты".
Не до стихов, не до поэта,
Вминая птиц бумажных в грязь,
Не зная тайного секрета,
И эту всю взаимосвязь.
Чернила растворялись в лужах,
Бумага превращалась в лёд,
И что-то умирало в душах,
И что-то добавляло гнет.
Исчезли в городе все краски -
Везде унылый серый цвет,
А вместо лиц застыли маски...
Ушел из города поэт.
Ведь без стихов не жизнь, а проза,
Как без любви - тоска и грусть,
И вновь дождливые прогнозы,
Что заучились наизусть...