- Я творческих путей комбайн! -
Решил поэт и прослезился.
Чуть позже, чуть проспавшись,
С трудом поняв, что уж не пьян,
А только лишь чуть-чуть (вчера) напился
По случаю тому, что не вписавшись
В строку запойную словесями шальными,
Он музе проигрался в дым.
В очко играли иль в буру - не помнит он;
Но мысли шли спецом с ключами разводными
И шарили впотьмах ища утечку. Сам...
Он не решался трогать эти... мысли... звон
Безутешный в голове и стон души.
Его еще мутит и тянет все под стол.
Зачем же пил - не помнит: надо было.
Он крошки музе для закуски что ль крошил...
Пила кривясь; за это он поставил ее в угол.
Потом увидел в зеркале - не в рифму - свое рыло.
Вот сон сняло будто рукой,
Вот он опять в порывах поэтических...
Но - чувствует... какой-то он другой.
И муза видимо спилась от дум психических.
И посему стиха не будет.