Я сорвавшейся с нитки бусиной
Укачусь в облака закатные.
Без тебя до чего же грустно мне.
Пустоту я чиню заплатами
Из лазурных просветов на небе,
Из бордовых кустов орешника,
Из янтарных лоскутьев пламени,
Что летят в темноту кромешную;
Из белёсого полумесяца,
Заплутавшего в ветках тополя,
Да из снов, что под утро грезятся,
Нагулявшись с туманом по полю.
Но шитьё моё расползается,
Облаками сбегает белыми,
Утекает водой меж пальцами, –
Из дождя мои нитки сделаны...