Как много хочется сказать,
но половина слов убита.
Под синью в опаленном жите
они сгоревшие лежат,
и вряд ли что-то воскресит их.
А мне без них никак нельзя...
Здесь тихо, сухо и тепло.
Планктон - с работы на работу...
Деньга, деньгу, деньгой... До рвоты -
жить сытно, мелочно и зло...
Повсюду признаки вины,
враждебно все и незнакомо.
И застревают в горле комом
слова, пришедшие с войны.