От красок - в руины из серого цвета,
От разнообразья мы бросились прочь,
И осенью блеклой отравлено лето,
Но он верит в чудо, мечтая всю ночь:
Он верит, наступит рассветная радость
И мир заиграет палитрой опять,
Он верит... Но знает, что вера - лишь малость.
На палец намотана черная прядь.
Она же - борец идеальных оттенков,
Где в серых созвучьях мир выверен вновь.
Он поднял в ней душу, и в тонких застенках
Для них расцвела на окошке любовь
И в бой за реальность. И крОшится счастье
В руках его - оригинальность и звук,
И лучше оружия нет от напасти
Чем краски от чувств и сердец перестук.
Нет жизни без смерти, и вот с новой силой
Он будет сражаться за их звонкий мир.
Он видит свободу в улыбке любимой
И музыка - громче, и стиль их - ампир...
Забьется в безудержно-чувственном ритме
Свободное сердце, пусть с пулей внутри
Она его руку сжимает, но в дыме
Глаза вспыхнут яростно: "Солнце, Гори!"