Пора.
Вот и первая стужа
прощальный включила отсчёт.
Я – аист.
Тогда почему же
мне кажется – кем-то еще
я был?
Только вспомнить, хотя бы
намёком – никак не могу…
Лишь странное слово «мутабор»,
как рыба, всплывает в мозгу.
И я улетаю.
Но кто-то,
оставив и сон, и покой,
бежит вслед за мной за ворота,
и плачет, и машет рукой.