Мой скворечник переполнен
мишурою от поэтов.
Я в горячке. Словно болен.
Не наследственное это?
Нет, наследством здесь не пахнет.
Здесь все запахи острее.
Без коня, зато в папахе.
Сабли нет, но не робею.
Не робею, не потею.
А вдыхаю полной грудью
бесконечности идею,
чуть подернутую мутью.
Передернутою картой
на сукне травы зеленой
не хитрит рука у барда,
шулерствуя беспардонно.
И с "пардоном" собирает
бард романтики остатки.
Мой скворечник - символ рая.
Пусть дырявый, пусть и шаткий.