Ромашкой белой расцвели поля.
Гадаю нежно лепестки срывая.
Судьба моя,давно уж не моя,
По тропочкам бежит родного края.
И в каждой остановке искры лет.
Что выжжено годами не созреет.
Не оттого ли мечется поэт?
На старом пепелище что-то сеет.
Все ищет,среди грусти-красоту.
Печальный образ превращает в сказку.
Идет ,как странник,веря в доброту
И обнажает мира злую маску...