Я стою у холма небольшого
У креста, у цветов опавших,
Я пришла к тебе, папа, снова
Вспоминая тот день вчерашний…
Здравствуй, папа! Ну как ты, милый?
Не болит ли нога долгой ночью?
Не замучил ли кашель постылый,
Разрывавший подушку в клочья?
Разводили врачи руками –
«Что поделаешь – это старость…
Не дано быть врачам богами,
Жить ему уж недолго осталось…»
Ты ушел перед самым рассветом,
Не поняв, не почувствовав даже,
Зимним утром, колючим ветром,
Белым снегом в простом пейзаже…
Ты был мужем, наверно, не худшим,
Нет уж тут большого секрета –
Но отцом ты был самым лучшим,
Я всегда к тебе шла за советом…
Ты гордился моим успехом,
Называл по-украински – «доней»,
Как же ты далеко уехал,
Не согреть мне твоих ладоней…
Ты любил песни петь под гитару,
И рассказывать байки смешные,
Наделен был рассказчика даром,
Песни пел, подпевали родные…
Про муллу пел, про плов и кошку,
Про веселого Костю с Соней...
Обо всем говорил понемножку,
Вспоминаю... и сердце стонет...
Замолчала твоя гитара,
Подарил ты её соседу,
А давай, мы споем на пару,
Я теперь уж не скоро приеду...
Помнишь, папа, под зимним ветром,
Снега комья летели в спину,
Ты пешком шел пять километров
Откопать чтобы нашу машину?
Не помог, и побрел обратно,
Снова тяжкой дорогой длинной
Заболел ты невероятно,
В этом я, наверно, повинна…
Слышишь, папа? Но нет ответа…
Только пламя свечи задрожало…
Ты услышал… в порыве ветра
Мне ответ твой трава прошептала…