Я вижу цепь следов и точек в безмолвии пустых страничек,
Их полутолки, их укоры и разговоры без кавычек.
Я вижу сделаны помарки, с листа украдена палитра
И словно выпита в запале и тут же вроде бы забыта.
Цепь многоточий множит споры в пределах «до» и «пусть что будет»,
Листы сминаются в комочек и в мусорку летят из судеб,
А там клочки от прошлых строчек и от несбывшихся желаний,
От наших жизней жирный прочерк и миллион воспоминаний.