Любил тебя я, не долюбил,
и выцветшие, моя родная,
портретики твои на стене, дебил,
вывешивал-то, ура, я!
За плечи тебя обняв,
ты помнишь,
в тиши мы с тобой плясали?
И как-то в осень, в огонь,
когда снега поутру белели,
подарил тебе я бегонию,
о любви что-то проблеяв,
о том, говорил, что не склеелось,
виноваты, пожалуй,-
мы сами.