Проснусь, они уже роятся.
Куда от них рабу деваться?
У них до гроба я-заложник.
Как Шишкин, я пишу с натуры:
пред мною разные фигуры.
Стают из темноты на свет.
Во мне не спит, поёт поэт.
Он не даёт мне расслабляться,
за мыслью следует угнаться,
Иначе ветер унесёт,
как облака они гонимы.
Исчезнут звуки, пантомима.
Так мозг работает, и память-
конвейер, водопад, поток.
Исчезнут мысли, вдруг растают,
Как пуля: спущен был курок.
И ни секунды не теряя,
спешу, как-будто бы играя,
Увековечить мысли труд.
Меня когда-нибудь поймут,
И будут делать, не теряя
зря время, тут же претворяя
в дела, ума нетленный труд!
21 ноября 2014 Х.В.