Я шваброю гонял бурундука.
Тот вёл себя – ну, конченая крыса!
И что же? Лишь уставшая рука
и повод это всё теперь описывать...
(К чему пролог? Скажу уже как есть:
пускай читатель ищет тайный смысл,
предназначение пролога – только месть
бурундуку, что сгрыз мои записки...)
Замкнулся круг... Утрачен манускрипт!
Литература понесла сию утрату,
а борзо-грызец – нерасплющенный сидит,
хоть под диваном явно места маловато.
В мозгу картинки, и одна другой ужаснее:
– Что, критикан, понравились стишки?
Скормить гадёнышу ещё тетрадку с баснями,
и вставить пробку, чтоб разорвало кишки...
Куда поэзия заводит? Под диван!
Перевернул я швабру, тыкаю швабрищем:
– Ну, что, не нравится, ехидный критикан?
Ха! Вижу – пучит! Вижу по глазищам.
Мораль сей басни?
Поиск смысла и морали,
предназначения и прочей ерунды
уже бессмыслен.
Всё до нас давно украли,
всё написали, всё зачитано до дыр.
Крепись-ка, автор, пусть же твёрдая рука
накормит виршами, ну, хоть бурундука.
19.06.2013 - 10.2014
__________________
* P.S.:
Если по звуку не нравится "крепись-ка", можно читать "крепись же".