Сумасшедшее небо, в котором летают
мыслептицы, то нежно, то хищно
В одиночку, попарно, сбиваются в стаи
и кричат, только звука не слышно.
Вдруг врезаются в серую тень самолёта,
запылавшие перья роняют.
Разлетаются в стороны, ищут кого-то
Но не факт, что отыщут меня и...
может, это не птицы, а глупые пули
мозговую дробят оболочку
и дырявят, и делят судьбу ли, тропу ли
на неровные мятые строчки.