На одном из нас шерстяной покров,
на другом - вериги немых оков.
На чужие рты где найдешь платков?
Разве, здесь…
Только здесь, где не леший - сторукий бес,
нищий дервиш, мечтами богатый крез
собирает листьев опавших плебс,
чтобы сжечь.
Чтоб жевать невнятно чужую речь
и костьми в чужую могилу лечь -
он сжимает грабли, что острый меч,
как герой.
И под снежно-горький метельный вой,
одержим одним желаньем - домой,
где в ауле столетний бабай живой.
Где тепло.
Этот мир, по сути, не так уж плох,
а хандру разгоняет иная новь.
Мне найти бы пару хороших слов.
Или строф.
21.11.14