Боже, у тебя такие руки…
В них тепло и мягко, как в пуху.
В небо не летят плохие штуки?
У тебя нет взрывов наверху?
Ты несешь меня к себе на небо?
В гости?
Нет?
Не в гости?
А зачем?
Я так высоко ни разу не был,
Но с тобой не страшно мне совсем.
У тебя так тихо…
Даже странно….
Мама с папой здесь?
А почему?
Я хочу, чтоб были папа с мамой.
Как – еще не время?
Не пойму.
Почему ты плачешь?
Ты споткнулся?
Вымазал в грязи свое пальто?
Руки ободрал?
На дверь наткнулся?
Боже, а убийцы - это кто?