На земле довольно мест широких.
Русская душа – одно из них.
В ней живут: поэт, художник, рокер,
Пародист, романтик и мужик.
Мой сосед в себе всех размещает,
Сочиняет, барабанит и поёт.
Его Муза, рыжая такая,
Забегает, пока Колька пьёт.
Я ей вежливо:
- Что? Колю покидаешь? -
Та зевнула, говорит:
- Стихи пиши.
Или… ты меня не уважаешь?
Или… русской нет в тебе души?
Погляди в окно. Там снова осень.
Листья жёлтые на головы летят.
Очи очаровывает просинь.
Сбились клином журавли и в нём кричат.
А за осенью придёт зима, и будет
Под ногами серебриться белый снег.
Ласточка весенняя разбудит
Всех, кто в сЕнях спит, а не в избе.
За весною – лето… Рубишь фишку?
А любовь с разлукой? Круглый год!
БычкИ ходят, дети на пол мишку
Могут бросить… Наливай компот.
Скучная ты, тётенька Наташа…
Чу. Проснулся, кажется, Колян.
Думай, отфильтруй беседу нашу,
Я к Коляну, раскурю ему кальян.
Растрепала Муза мои чувства.
В три аккорда разбудила соловья.
С ней и Колей я тянусь к искусству.
Но… не пью. По-видимому, зря.