Бредёт по лужам дождь унылый,
греша безудержной печалью
об увядании постылом,
в картинах смутных через силу
былое видится за далью.
Поправ народные приметы,
не вдохновляясь днём вчерашним,
нагая осень впику лету
стирает хмарью блики света,
ложась без сил на чёрной пашне.
Опустошение по делу
чужой не может ведать боли
и осень споро и умело,
уничтожая что созрело,
ведёт игру согласно роли.
Ах,как она неумолима,
кому-то нравится,конечно,
багровый лист,летящий мимо,
огнём пылающий без дыма,
в стихах воспетый бесконечно.
Немое соло силы нежной
за годом год неволит снова
неудержимостью мятежной,
но без утраты неизбежной
не будет в мире жизни новой.