Этот голос – древний и сухой –
Словно жерло давних листопадов -
Душу рвёт заржавленной сохой,
Горечью убийственного яда…
Он твердит на мёртвом языке…
И в океанических глаголах –
Слизь медуз дымится на песке,
Крабы ждут добычу – в тёмных сколах…
Он твердит – и небо – пополам
Словно купол – трескается – в плаче…
Словно сердце – тише и – иначе
Храм звучит…. Обидевшийся храм…
Снова руки тянутся к холсту:
Этот миг – как памятник – воздвигнуть…
Миг – теряет силу – на свету…
К этому – вовеки не привыкнуть…
И холсты, и старые стихи –
Будто окна – в небыль, в чью-то сказку…
Как окаменевшие грехи,
Глаз ночных – заждавшиеся – ласки…
23 ноября 2014 года; 15:39