Арабской вязью строки выливались,
И я писал, как раньше никогда.
И воедино медленно сливались,
Душа и гордость, ярость и судьба.
Писал о том, как средь огней и боя,
Молил богов, арабских и своих.
О том, как долю принимал любую,
Лишь бы судьба не привела иных.
Ну, а теперь спокойной жизни мало,
И я пишу, все вспоминая вновь.
Про жизнь бойца, начавшего сначала,
Про жизнь бойца, искавшего любовь.