Дождь в свете фар рассыпается искрами.
Радио. Блюз. Саксофон.
- Здравствуй, к тебе обращаюсь я мысленно
Замер в руке телефон.
Окна домов встали в линию строгую.
Где, за каким из них ты?
Помню, тебя называл недотрогою
К гордой не смел подойти.
Ливень шальной как тогда, ну ведь надо же…
Вспомнились сны – миражи.
Сны, где была ты когда-то не замужем.
Как всё сейчас? Расскажи.
Вызов, гудки. Разговор не завяжется.
Минуло столько ведь лет.
Много случилось с поры той, мне кажется,
Бедушек с нею и бед.
«Я ведь в разводе, живу в одиночестве.
Жизнь, словно пыль под каток.
Радости только - общение с дочками.
Грустный, плачевный итог»
Голос развязный, наверное, выпила
Та, что я втайне любил.
Вдруг закричала, в истерике выпалив:
«Знаешь? Меня он избил!»
Вряд ли смогу успокоить рыдания.
Взял, позвонил. А зачем?
Что ж ты наделало, знать бы заранее,
Радио «Ретро FM»?