Он завалил мою постель стихами,
А я рыдаю и кляну судьбу.
Послать бы их к одной известной маме.
Я их, признаться, видела в гробу.
Мне от стихов ни холодно, ни жарко.
Какой мне прок от скомканных бумаг?
Я жду других, вещественных подарков.
Он – графоман и, стало быть, дурак.
Сидит всю ночь на кухне, что-то пишет
И курит, курит. Дым стоит столбом.
От этих бдений дохнут даже мыши.
Я вместо кофе утром пью лишь бром.
Ни дня без строчки – лозунг графомана.
Но лозунг мой существенно иной.
Мне нужен муж без этого изъяна.
А если нет, то лучше жить одной!