Меня по ночам разрывало в куски,
И боль по ночам распирала виски,
И вечно казалось, что глупость намедни сказал,
А мысли мои - это старый воздушный вокзал.
Свинцовое небо и льющийся дождь,
В холодных руках незаметная дрожь,
Но вверх поднялся и теперь наконец не упал,
Лишь в мыслях все тает несчастный воздушный вокзал.
И я наизусть помню номер в семь цифр,
Он ключ, он разгадка, он маленький шифр,
Который всегда по извилинам током бежит,
Тем током, который вещает, что я не убит.
Любовь режиссирует жизни поток,
Она - будто в жилах крутой кипяток,
Но все же приятно терпеть в себе этот огонь,
Который настолько горяч, что руками не тронь.
Лишь руки твои я готов целовать,
Они - инструмент, чтобы мир создавать,
Тот самый, где мы с тобой, милая, рядом всегда,
В котором тебе не грозит никакая беда.
Любовь знает точно, где прав я и нет,
Она вся в вопросах, но в ней же ответ,
Но я так хочу каждый раз вновь его находить,
Поскольку в ответе разгадка желания жить.
Любовь - как бесснежная южная ночь,
Любовь мне готова во многом помочь,
Любовь - перелет в тот конец, где и помнят, и ждут,
Где счастливы просто и на затрудненья плюют,
Где больше не рвется душа на куски,
Где сверла тупые не сверлят виски,
И больше не кажется, что неуместно сказал,
И мысли уже не похожи на старый вокзал.