Уж если взлетать над городом, суетой,
Устав от безликих лиц, надоевших тем,
То нужно, конечно, быть ему с самой той,
А ей непременно с самым-пресамым тем.
Он будет в зелёном (вёсны, рассветы, жизнь),
Она в тёмно-синем (вечность, свобода, даль…)
И будет их время в вальсе кружить, кружить,
И будет сжиматься в сердце печаль, печаль,
Упрямой пружиной резко ворвётся в сны…
Что это: надежда? боль? волшебство? каприз?
Покажется сверху город опять цветным –
И станет тянуть не вверх, а на землю, вниз.
Но только ни сверху, ни снизу не видно дна.
Их двое. Дорога. Дорога всегда одна.
По картине Марка Шагала "Над городом"