Сегодня можно ли спрашивать,
Об этом холоде терпких писем,
Как последний чехол донашивая
Дни на счет пошли краснотой вишен.
Рискуя стать неправильно понятым,
В болезненное самонаблюдение ясность вносить,
Всегда остаешься раскрошенным общественным молотом,
А для меня ведь только Гетсби велик.
И одолевала эта сила шагом строгим,
Что-то обгладывающее как любовь,
Для того лишь, чтобы мелочи жизни стали дороги,
Вот тебе и контроль по силе мысли, дугой бровь.
Сколько затрат на естественный макияж надобно,
Или изображений на которых глаза открыты,
В цвете и в звуке изначально жалобном,
Но венчают всегда только надгробные плиты.
25.11.2014