Это ангел. Светящийся контур здесь поутру. Поднимается в небо и делает первый круг. Осыпаются искры, на землю летят цветы. И касаются почвы, холодной речной воды. И деревьев души куда-то летят за ним. Это ангел - без крыльев и где-то обронен нимб.
Ты придумал холодный воздух и первый снег, ты придумал белеющий день во сне. Слепо тусклое солнце над миром висит бельмом, ты придумал набросок, а дальше оно само. Чёрной тушью изгибы ломаные ветвей, хрупкий лёд на замерзающий лёг ручей, крики птиц голодные, тихий скрип под тяжёлым ботинком, к зрачкам этот мир прилип.
...а цветы вырастают лиловые из земли, из холодной, продрогшей, и первые корабли показались на бурлящей, ломающей лёд реке... происходит весеннее с кем это? да ни с кем.
И пространство всё расширяется - рвётся круг, - и обнять его не хватает ни сил, ни рук... Это ангел летит, разбрасывая цветы.
Это вкус беспечной и ветреной высоты.
***
картина Andy Kehoe