Поет мой город хриплым, низким басом
И курит в пробках сотнями машин.
Он на проспект с надменно легким фарсом
Глядит рядами вычурных витрин.
Мой город пахнет солодом и щами,
Парфюмом, самогоном и листвой,
Бэушными из секонда вещами
И скошеною свежею травой...
Мой город бредит вновь похмельным утром.
И прячет свои тайны по углам...
Когда его, осыпав перламутром,
Декабрь превращает в снежный Храм.