Мне скучно. День похож на день.
Жизнь до обидного пуста,
Пока мой ум не увлечен заботой Феба,
А просит лишь вина и корку хлеба.
Мне скучно с другом. И спешу напиться,
Чтоб уважать его хотя б. Забыться
Пьяной мечтой событья тороплю...
Но пусто на душе, пусть даже и люблю.
Кого ж люблю? Да, право, сам не знаю:
Бесплотный образ, душу иль портрет?
Иль плоть, как она есть? Не угадаю...
Чтобы любить ее, земную, наслаждаться,
Мне надобна способность увлекаться
Минутной, плотской и угарною любовью.
Ее ж утратил я, когда вполне узнал.
Ведь все мы состоим из мяса с кровью.
Сама любовь – взволнованная кровь.
Души ж я в этом тлене не сыскал.