Двенадцать. Ночь. Опущено стекло.
Влетает снег под звуки магнитолы.
В потоке, как корабль на приколе
автомобиль застыл, и занесло
его мгновенно снегом. И прожгло
костяшки пальцев, сжатые до боли.
И в свете фар я вижу, как вдали
автомобили, люди, корабли,
кружась, на карту обстоятельств
бесчисленными точками легли,
как контур неизведанной земли,
константами без доказательств.
А среди них теряется мой след -
пунктир шагов из снежных территорий,
сухое доказательство теорий,
что ни рождения, ни смерти нет,
что жизнь, как снег, влетающий на свет, -
лишь бесконечный выбор траекторий.