Поздним днём, декабрём
Очертания не чётки,
Крыши тонут, словно лодки,
В жёлтой мгле за фонарём.
За окном, серебром
Заплетает ветер косы
У заплаканной берёзы,
Мокрым снегом и дождём.
Как гнусавый фагот
Дымоход в печи рыдает,
Как по нотам время тает,
И течёт наоборот.
И фигуры людей,
И задумчивых животных,
На заснеженных полотнах,
Проступают всё ясней.
Всё ясней, эта грусть,
Эта радость, без причины,
Говорящая с картины,
Всё проходит, ну и пусть.
Ну и пусть говорит!
Может так проходит время?!
Словно маковое семя,
Прорастая сквозь гранит.
Может в этом секрет?
Жизнь и смерть бегут тропою,
Как охотник за лисою,
До поры сплетая след.
Может соль в простоте? ...
Время в стоптанных ботфортах
Пишет копотью на стёклах,
Словно Брейгель на холсте*.
(Иллюстрация: "Охотники на снегу", художник Питер Брейгель Старший.
* Картины из цикла "Времена года" написаны маслом по дереву.