Я выстилала все рушниками
пути-дороженьки,
согреть пытаясь холодный камень,
звала: "Хороший мой..."
Ты рвался, словно, безумный ветер,
как, ветер северный,
чрез буреломы и круговерти.
Ты просто верил мне...
Мы шли полжизни - и в дождь, и в слякоть,
чрез воды вешние.
Ночами тихо старалась плакать -
душила клешнями
тоска-кручина одною мыслью -
подбили сокола.
А слезы градом, как мелкий бисер,
катились по полу.
И так бродили, у счастья мыса,
не зная истины,
Что круг замкнется, дорогу выстлав,
твоими письмами.