Света... Света... Цветок золотистый
В золотистых твоих волосах,
Взгляд твой нежный и будто искристый...
Ты приходишь опять мне во снах.
Помнишь лето? А небо? А море?
Нам ведь было одиннадцать лет,
Мы любили. И не было горя,
Было лето любви и побед.
Говорила ты: "Выйду я замуж
Только лишь за тебя одного."
Я же думал: тебя я достанусь.
Где ж то лето? Уж нету его.
Через месяц мы с морем простились,
Не сумел я тебя позабыть,
Глаз твоих, что лазурью искрились,
И волос твоих тонкую нить.
Я любил тебя, милый мой Светик.
А теперь... Нет, не будем о том.
Возвращаться - плохая примета,
Даже тем, кто был прежде влюблен.
Я тебя не люблю, не надейся,
Уж не будет тех детских потех.
А теперь надо мной ты посмейся -
Ты одна была верной. Из всех.
Только ты меня правда любила,
Только ты не врала мне в лицо,
Только ты говорила мне "милый",
Не считая в душе подлецом.
Но тебя не люблю. Не смешно ли?
Мне смешно. Только я не смеюсь.
Потому что в тебе столько боли,
Что умру я, но не улыбнусь.
Я хотел быть твоим, милый Светик,
Но ушел я. А значит, не твой.
Это значит, ты просто поверь мне,
Что тебе предназначен другой.
Ты пойми меня, милая Света, -
Не к лицу тебе тихая грусть.
Возвращаться - плохая примета.
Я к тебе никогда не вернусь.