портрет зерница, мысль любви...
передо мной чета, как птицы
плаха доль судьбы...
великолепие его творений,
как грань тепла, и мысль прозрений,
и грусть во взгляде пред женой,
увидев истинность предательства
и вой...
она вся в лепетании перед ним,
но посмотри ведь это созерцание,
и ни роним...
он лишь глаза тихонько опускает,
инсульт, продажа во душе,
кисть во краске тает...
ни вдохновляет больше и жена,
она ни муза вот в чем дело старина,
через предательство чела,
ведь краска тоже плачет,
как надорвана струна...
талант портрет и созерцание,
другая дует свечи, как бы воскресить
того познание, ни с той руки профессия
живет и даже Воскресенский видит,
а слеза течет...
во правде, или вмещении содрания,
еще одна разбититая тарелка в чаше
во творце в опачивальне.