Небес дырявому плащу
дождь проливной прощу, прощу
зиме холодное скольженье.
Жаль – расставанье, не сближенье
намечено для нас с тобой.
А завтра, завтра – новый бой,
но мы преодолеем страхи,
где потом взмокшие рубахи
и свисты пуль над головой.
Пусть злоба поднимает вой,
в броне изрешеченной бреши,
но смерть приходит к нам все реже
и вот уже победный залп…
«Да сбудется!» - поэт сказал.
27.11.2014
Клянусь кричать безбожно
свободными словами,
о том, что всё возможно…
О том, что над полями
душа ложится зыбью,
и заревом рассвета,
алеет над полынью,
до косточек раздета…
Войны орёл всё метит
душою стать? - Напрасно!
Нет душ у тех, кто бредит
напиться крови красной…
Виктор Остапенко 27.11.2014 15:55