Моё перо не может славить розы,
Когда, в разгар сияющего дня,
Не майские грохочут в небе грозы,
А вихри из смертельного огня.
Как можно жить в довольстве и уюте,
И совестью своей не тяготясь,
И знать: на Украине гибнут люди,
Но непокорный борется Донбасс?
И есть, и спать, как в рамках ритуала,
А в это время в хате над рекой
Мальчонки сердце биться перестало,
Такого же вихрастого, как мой.
Чем виноват он, хлопчик невезучий,
Не во время покинувший подвал?
Судьбу его решил несчастный случай
Или, приказ отдавший, генерал?
Я всех виню. Давно б замолкли пушки,
Когда б по обе стороны огня
Поменьше было просто равнодушных,
Моливших небо: «Лишь бы не меня…»
Но не надейтесь: чаша зла и горя,
Нас щедростью своей не обойдёт,
Пока мы не покинем свои норы,
В несокрушимый веруя, народ.
Идёт борьба кромешной тьмы и света.
Словяне, встанем вновь, спина к спине!
И чтобы продолжала бег планета,
Нам важно знать, на чьей ТЫ стороне!
За ВЕРУ мне легко снести мученья,
И, если даже автор – не герой,
Слова его вступают в ополчение,
Идут вперёд, держа единый строй.
Растерянных и робких, будоража,
Показывая ПРАВДЫ яркий свет,
Моя строка не снимет камуфляжа,
Ведь, с нами Бог! Другой дороги нет!