***
Стылый дождик полощет
Листву золотую,
Как бобыль, занят стиркой,
И грустно смотреть…
Я, наверное, тоже
Не живу, а тоскую,
Мне стирать жизнь свою,
Что надрывно болеть…
Я на дождик похож,
Он родной мне по сути…
Оттого во вселенной
Непогодная сырь…
У поэтов с Природой
Повторяются судьбы,
Это все мне знакомо,
Как в деревне
Пустырь…