Мне чуждо прошлое. Оно остро и тонко,
когда снимает кожицу слоями
от сих до сих, от мая и до мая,
чтоб обнажило слабость и ребенка.
Есть прошлое без вкуса и привязки,
не знавшее меня - и ставшее прекрасным
и приукрашенным в стремлении напрасном
из пыли вылепить подобье яркой сказки.
Но лучше так. То прошлое пластично
и формируется в подобье ренесанса.
Твое - бэд трип без транков и без транса,
стальная спица, формирующая личность.
Скучать по ней? Болезненно и глупо.
Сеансы снов для полных мазохистов.
"Не помню" - и включается резистор,
и боли ток во мне идет на убыль.
Но что-то хочет и цепляется за спицу,
хохочет громко, дежа вю - дурная шутка.
И ностальгия не по месяцу и суткам,
и даже не по вкусу, не по лицам...
Да, ностальгия. Не по времени. По той лишь,
что не держала время над плечами,
не знала вкус гниенья и печали.
И никому не говорила "Помнишь?"