Сегодня я в печали, прочёл я из газет:
Скворцы не покидали столицу тридцать лет.
Живут себе на свалке, не торопясь к югам,
И как грязнули-галки едят там всякий хлам.
Я ж, встретив на неделе горластых этих птиц,
Решил, что прилетели они из-за границ.
Представил, как их стаи из жарких стран летят,
Весны собой являя передовой отряд.
Они в снегу копались, черны как антрацит,
И мне они казались чудесными на вид.
Я приставал к прохожим: «Смотрите, вон, грачи!»
В ответ косились рожи: «Ты что, упал с печи?»
И правда, моя крыша съезжала набекрень,
Капель я всюду слышал. И день был так весеннь.
А тут ещё и эти с большою головой,
Как будто бы букетик мимозы пуховой.
Грачам я улыбался, смеялся, обормот.
Ничуть не сомневался, что вижу их прилёт…
Сегодня я в печали, прочёл я из газет:
Скворцы не покидали столицу тридцать лет.