Давным-давно я не писал стихов:
Сегодня выпал снег и
Мысли выпали в осадок мелкой стружкой.
Вполне прекрасно, хорошо, когда белым бело
И белый лист все терпит беспристрастно.
Ему ведь все равно, что пишут сверху,
Второпях, потом печатают иль в топку кинут.
Прокиснет человек перед экраном
Из молодого станет стариком
Но будет лист по-прежнему нетленным
И каждый, кто напишет хорошо
Перед законами природы станет рядом
На уровне глупца пустого на колени
Стирать слова обратно примется лишь в бытии ином.
Мой праздник для ума в оценке обстоятельств
В соотношении сторон, оценке мнений.
Картина маслом, музыкой залита,
Эмоции застыли на холсте, растворены меж нот.
Вот это красота, которая важна лишь здесь, сейчас.
Иного нет. Иное существует для другого.