Под утро (почти никогда не бывает под вечер),
когда прожитОе покажется лёгким и дальним
и незачем чем-то оправдывать правду и нечем,
рождаются зимы – светло и немного печально.
Что может верней различать, что надёжно, что – ложно?
Что может быть чище снегов, заметающих дали?
А смешивать чёрное с белым – сумела б едва ли:
оттенками серого душу спасти невозможно.
Наверное, Бог, что владеет нетрудным законом,
для белой страницы находит особые даты,
и падает снег, заметая пути – без возврата,
и снова – легко и печально – летит заоконно…