И всё о чём писалось им
С напором и размахом
На деле вылилось большим
Обманом, горем, страхом.
* * *
Туманны краски и тона,
А смысл стихов - загадка,
Но, что мне нравится, она
Писала очень кратко.
* * *
Стихами русскому народу
Служил, как преданный вассал.
Любил охоту и природу,
В картишки по ночам играл.
* * *
Крестьянский быт: мужья и жёны,
Детишки, свадьбы, похороны,
Гулянки, драки и грабёж.
Живых людей, а не иконы,
В его простых стихах найдёшь,
И словно среди них живёшь.
* * *
В конце любила ставить даты
И место, где писался стих,
В словах простых, замысловатых
Излить следы обид своих.
* * *
Стихи написаны в миноре:
Природа, город, вся страна
Угрюмее, чем смерть сама.
Печаль, страдание и горе.
* * *
Лихих сравнений водопад
Был дан ему, наверно, выше,
А если рифма невпопад,
То революция всё спишет.
* * *
В плену у собственных фантазий,
Со словом, с формами дружна,
Она сродни хрустальной вазе,
Что лишь по праздникам нужна.
* * *
То простота и гениальность
Звучат, поэзию храня,
То превращает стих реальность
В поделки на потребу дня.
* * *
Писал красиво, чётко мыслил,
Любил Элладу, Древний Рим,
И даже именем своим
К богам Олимпа был причислен.
* * *
Родился стих простой, понятный,
Он жизнь познал, поэтом стал,
И вдруг трагедия, финал.
Конец ужасный, вероятно,
Не смог осилить "Капитал".
* * *
Слова, как карты из колоды,
Платок на шею повязал,
Хотел для творчества свободы,
А спел своей стране финал.
* * *
Он не зарыл свои таланты,
Сверкнул звездой, оставил след.
Актёр кино, актёр Таганки,
Но, несомненно, и поэт.
* * *
Эпитеты накручивая рьяно,
Сплетая, разрывая строчек нить,
Он напускал в свои стихи тумана,
Чтоб символизмом публику убить.
Но есть иной размер, иной эпитет,
Жизнь подтвердила силу этих строк:
Звон колокола - жив подводный Китеж,
Воскрес в своих стихах поэт-пророк.
* * *
Гротеск шокирует, бывает
Смешит, а умное словцо
Чарует, но и утомляет
Сей рюализм в конце концов.
* * *
Он рифмой проффесиональной
Всех конкурентов пригвоздил
К незрелым их стишкам банальным,
Он три эпохи пережил.
И, отказавшись от награды,
У шёл под ропот злой толпы.
Его стихи не гром парада,
А шёпот луговой травы.
* * *
Дитя армянки и еврея,
Но всё же русский человек.
И я лишь об одном жалею,
Что прожил он недолгий век.
Герои повестей, рассказов
Знакомы лично были с ним,
И видно через слой сарказма,
Что каждый автором любим.
* * *
И снова жизнь на переломе,
И снова разворот страстей,
Есть всё в его рассказах, кроме,
Тоски унылых, серых дней.
В страну любимых персонажей
Мы возвращаемся опять.
Попасть туда сумеет каждый
Неразучившийся летать.