Вот декабрь - белый дым.
Тает лопнувшее солнце.
Сшит из пролитой беды
чёрный пёс на свет несётся.
Он ругает невпопад
обнищавших нас и сонных.
И вытаскивает в сад,
и рычит на подоконник
пересчитывать цветы,
Что простыли и с укором
смотрят, как танцуешь ты
по заснеженным просторам.
Я же - по утрам смеюсь,
от мороза прячу в пледах
безнаказанную грусть,
как осеннюю победу.