Ещё не стих – предчувствие, набросок,
неузнанная форма бытия,
тоска полей, от первых вьюг белёсых,
под звоны ледяного хрусталя.
Рассветный луч над снежною равниной,
слепящее величье белизны,
мелькнувший огонёк в золе каминной,
и трепетная жажда новизны...