"Не писал стихов – и не пиши!
Лучше погуляй и подыши"
Александр Иванов
Дураку приснился сон,
Будто стал поэтом он.
Встал чуть свет – скорей за стол!
Нет идей... один рассол.
И компьютер, твою мать,
Не желает помогать!
Написал строк двадцать пять,
Так устал – хоть вновь в кровать…
Испытав короткий шок,
Всё ж он завершил стишок.
Что же родилось на свет?
Слов заезженных "букет",
Штампов преющий навоз
И примитивизмов воз.
Строчки, выстроившись в ряд,
Ни о чём не говорят,
Мысль убога, суть глуха -
Нету прока от стиха:
«Елки-палки,
лес густой,
кружат галки
над сосной…
рассвело,
исчезла тьма,
к нам в село
пришла зима…"
Вековечный стихо-вздор,
Бесконечный слов набор,
Мысли-крохи у стишат -
Словно блохи, мельтешат...
Хочется воскликнуть нам:
"Дураки, не верьте снам! "