На задний дворик ноября
в густой кофейной пенке смога,
страшнее Гога и Магога,
плывёт намыленная фря.
Трясёт вихрастой головой,
не солнце – бледная обманка,
цепляет шпиль универмага:
«Привет, остряк передовой»!
В бессонном поиске предтеч
устала память, как собака,
а на подходе сплин, люмбаго,
осадки - носовая течь.
Сыр-бор и бредни наяву
эпохи позднего ринита,
всё чаще темя не хранит, но
пока взлетает в синеву
чертёнок на качелях век,
за бороду подёргав Бога,
тревожат сердце ненароком
слова поэтов и пророков,
и смесь бульдога с носорогом,
и у камина вечер с грогом,
а месяц, миновав пороги,
выходит всё-таки из «грогги»,
не лыком шит к декабрьским стрОкам,
(ах, да строкАм – в ответ упрёкам),
и ты - любимый человек.
30.11.2014