Осень моя, ты сплошное предзимье,
предощущение стылой земли,
ты меня острой печалью пронзила,
той, что снега ещё не замели.
Горьким лимоном синица на ветке.
Чай недопитый. Слеза невзначай.
Как пятаки на остывшие веки-
сна ни в едином глазу -по ночам.
С внуком кормушку наладить и корма
птахам насыпать, когда посветлеет.
Может быть -кара, а может быть карма?-
этот снегирь, что во тьме еле тлеет.
Даль заоконная злато-иконная,
в хищном прыжке переливчатый волк;
кто под копьём твоим, статуя конная-
в яслях младенец, аспид иль волхв?
Жизнь неужели ты всё-таки будешь
или отпела уже, отбыла?
Ночи, как чётки. Считает Будда
индифферентный, как мельник, Балакирева.
Скрип колеса. Голоса вокалистов.
Да чешуёю русалочьей снег.
Он засыпает лица, как листья,
где - наяву это или во сне?