Лес осенью прижат к слабеющей земле,
И на помине лёгок неотрывный ветер,
Иголкой жестяной сшивает Шурале
Обманчивую жизнь на том и этом свете.
О, пасмурность без прав на ясность в глубине,
То календарь твой крив, то Лета бесконечна,
Где белое пятно на незнакомом дне
Сквозь срез ребристых вод потянется навстречу.
Здесь падает слезой, отмеренной в кредит,
Дух северных пустынь спасительно – усталый,
А ласточка, что в сени может быть влетит,
Окажется хромой и беспросветно старой.
Здесь всадник заплутал в кремнистой пустоте,
И не вернётся вспять ни со щитом, ни поверх,
Слова текут из уст в надежде и тщете,
Когда придёт ответ на электронный номер.