Как положено поэту
с перегаром за версту –
«А не кануть ли мне в Лету?» -
размышляю на мосту.
«Лист увял. Пропало лето.
Уезжает шапито.
Я всю жизнь писал про это,
подразумевая то.
Это – первое. А в-третьих,
притязая на успех,
воспевал в балладах этих,
и в упор не видел тех.
И, особой мечен метой,
напросившись на постой,
посвящал сонеты этой,
в размышлениях о той.
И при всём при том, заметим,
оказался, между тем,
очень много должен этим
и, само собою, тем.
И, уйдя в астрал, как йети,
осознал на высоте:
как же мне обрыдли эти
и осточертели те!
Распрекрасно быть поэтом,
выпускать за томом том,
но, наверно, суть не в этом
и, наверное, не в том».
Я подброшу вверх монету
(или эту или ту)
и нырну с разбега в Лету,
и зависну на лету…